Tutte le parole che raccolgo,
Tutte le parole che scrivo,
Devono aprire instancabili le ali,
E fermarsi mai nel loro volo,
Fino a giungere là dov'è il tuo cuore,
E cantare per te nella notte,
Oltre il luogo ove muovono le acque,
Oscure di tempesta o lucenti di stelle.
W. B. Yeats
Londra, gennaio 1892